“你叫什么名字？”

“项天啸。”

“从哪里来？”

“极北之地。”

“为何来此？”

“望能持箕帚，侍奉先生。”

“侍奉于我又如何？”

“望能跟随先生学习无上剑道。”

“那你回去吧。”

头顶的松枝咯喇喇一阵低响，忽地一震，大片的积雪在空中散成飞沫，洒落在少年人凌乱的长发中。他站在古松下，破敝的白衣上沾满雪泥，默然得像是冰雪雕成。严冬十二月，山顶的风刮面如刀，随时都能像掀起一张枯叶般卷起他略显纤弱的身子，把他葬送在面前漆黑的深谷里。可是他已经在那里站了一日一夜，并无离去的意思，也不畏惧。

两山峭壁上架了一座简陋的悬桥，在朔风中摇摇欲坠。悬桥的对面，雪峰的背风处，是独门独户的茅舍院子，木门半敞，门前坐了一个老人。他坐在厚实的毡毯上，头顶撑开一张巨大的油伞，面前置一张小条桌，条桌上有温好的酒。

两人都没有再说什么，老人举锡杯饮尽了杯中的剩酒，转过身走进屋内，一个下人收起油伞和条桌。院门砰地闭合，自始至终没有人再看少年人一眼，仿佛他根本就不存在。

过了许久，少年抬起头看了一眼悬桥对面那扇透风的门，而后坐下来从怀里摸出冷硬的面饼嚼了一口，拾起脚下的坛子。坛子里的水已经封冻。他拾起身边的一块石头，一下一下砸在坛口的封冰上，直到砸开了一个裂缝。他凑在那个裂缝上饮了一口冰水。把面饼的渣子灌了下去，胸口透寒，像是血都冷了。

他这样嚼了几口，灌了几口水，又站了起来，默默地面对着那道悬桥。

雪又下了起来，绵绵密密没有尽头。从门缝里看去。他的身影渐渐被暮色和雪花吞没了。

“今夜的雪，会下得更大吧？”老人喃喃地说着回头。

侍从们默默地跪在他的身后没有出声，一身身的黑衣。像是夜色中的枭鸟。老人也没有期望他们回答，他知道这些人都没有舌头。

“你怎么还未回去？”

“我等着先生回心转意。”

“我为何要回心转意？你和我素不相识，你折磨自己，跟我又有什么关系？”

“我有诚心。”

“世上有诚心的不只你一个。”

“我比他们都有诚心。”

老人笑了笑。仍旧坐在油伞下饮酒。

第三天的早晨。雪停了，悬桥前的一树老梅静悄悄地开放，在皑皑的银白中红得惊心动魄。老人就坐在悬桥的对面饮酒，遥遥地赏着梅花，看着风里偶尔有细琐的轻红飘落。比梅花更红的是少年人的血，他垂手立在那里，手上裹着布条，布条是从他的衣襟上撕下来的。血迹渗出来把它染得通红。山风寒冷而干燥，他的手先是肿胀。再是裂开，满是斑斑的血污。他清秀的面孔也肿胀起来，看着有些滑稽。只是那股神色还没有变，他修长的眉宇上沾满雪粉，斜斜地飞扬着。

老人没有说话，转身走进屋内，少年人从怀里掏出剩下的面饼，还有两张。

“一天吃一张还能撑两天，一天吃半张就是四天。”他的声音嘶哑得连自己也难以分辨，就这样他还扯着干裂的嘴唇，笑了起来。

早已没有水了，他用满是血污的手捧起积雪，合着面饼一起吞了下去。他用力地咀嚼着，麻木的嘴唇分不清面饼和冰雪，都像是些细小的刀片。

他又站了起来，默默地对着悬桥，天渐渐地黑了。

“你真是固执。”

“求先生传我无上剑道。”

“你知道什么是为剑之道吗？”

“知道。”

“那你凭什么以为我会教你？”

“我可以等。”

“等不了多久了，你就要死了。”

老人扬了扬手，回到屋内，这次老人没有在门口设油伞小桌和温酒，天气愈发的寒了，狂烈的大风从深谷里面急速地穿过，像是北方大山中夸父巨人的吼叫，而后倒卷起来。那株红梅已经零落了，花瓣被一层又一层的积雪覆盖，只剩下残枝横在那里，乌森森的有如鬼爪。